Les cygnes noirs
Est-ce que tout doit cesser ? Oui. Je ne me trompe pas, quand je pense aux oiseaux ? Non. Et les cultes ? Les…
Feuillets
L’enfant infini
Les mots sont faits pour les morts. Les mots nourrissent les tombes, les vers, les fantômes, les absents. Le silence des morts ! Une…
Baxter Springs
Les distances s’étirent devant moi, creusent l’horizon immobile veiné de lambeaux de sable et de poussière ; des lambeaux de chairs ocres. La chaleur…
De Matre
Le soir, à l’heure où la nuit traverse la cour jusqu’aux troncs dénudés des arbres, le soir lorsque le ciel s’y enchaîne, ce ciel…
Et les derniers mots s’épuisent
De volupté frissonnent ces fleurs Et ta peau, satinée de caresses. La brise chancèle les pétales Tandis que, à l’ombre de ton châle,…