Les cygnes noirs
Est-ce que tout doit cesser ? Oui. Je ne me trompe pas, quand je pense aux oiseaux ? Non. Et les cultes ? Les…
Feuillets
L’enfant infini
Les mots sont faits pour les morts. Les mots nourrissent les tombes, les vers, les fantômes, les absents. Le silence des morts ! Une…
Baxter Springs
Les distances s’étirent devant moi, creusent l’horizon immobile veiné de lambeaux de sable et de poussière ; des lambeaux de chairs ocres. La chaleur…
De Matre
Le soir, à l’heure où la nuit traverse la cour jusqu’aux troncs dénudés des arbres, le soir lorsque le ciel s’y enchaîne, ce ciel…